I take a scalpel

to the leatherys

heath of this

conversation.

I cut a shallow 'v'

enough to break its cover

but not to damage the

tender layers below:

of cheeks resting on chests

and hands grasping arms,

of sweat forming

as seeds in the cold

of slumbering.

I pick this pocket-

gingerly-to reveal you

and me

so that tiny droplets

of blood manifest like

little puddles on the greasy

mantle of this leaf

that feeds us.

While there is no sun

to nourish us

and the leaf breathes

in and out like a

smoker's lungs-

dying a retarded suicide.

How we hold our breaths for fear of saying

'i love you'

and be bound by it.

Obliged.

And no longer be able to

wander like the tendrils

of this (apparently)

vast network of vines.

We speak in cuts

and bruises.

In semi-permanence.

In reminders

drawn in the viscuous mud

that eventually succumbs

to gravity to form

nothing.

To make clear

what i always meant

but could never speak:

that there is only now

and nothing else.

Lest you be torn

and forever be scarred.

The leaf turns brown.

Then crisp.

Then eventually severs

itself from the it

i made you believe existed.

To join the mud

where new nonreminders

will thenceforth be drawn.